-
Denna sommar är outhärdlig. Asfalten på Seved luktar metall. Balkongräcket bränner handflatan. Blommorna på balkongen där Diana och jag sitter och dricker vin är knappt vid liv. Från vardagsrummet hörs folk prata i munnen på varandra. Bordet är täckt av flaskor och glas. Musiken är hög. Tv:n står…
-
How strange this February is. Both my children have birthdays, and both are adults now. It has been exactly ten years since Branko died at forty-nine. Now Ola is gone too, almost the same age. Last year you moved into the basement of my building, and we soon…
-
Writing in a language that is not one’s own is to cut memory into fragments. Sentences falter. An abyss stands open between words. Letters cut. Each time, the same painful doubt arises. The fog lay heavy over the city that cold December morning in 1992, when the three…
Without Coordinates 